Si Bonnefoy m'était conté

Voici cette semaine un Mallarmé des temps modernes: Yves Bonnefoy, poète créateur et créature d'une poésie toute à la fois riche et aride, hermétique et signifiante. Et si ses vers sont indéfinissables, c'est peut être parcequ'ils sont ineffablement beaux.

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Voici presque l'instant

Où il n'est plus de jour, plus de nuit, tant l'étoile

A grandi pour bénir ce corps brun, souriant,

Illimité, une eau qui sans chimère bouge.

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Ces frêles mains terrestres dénoueront

Le noeud triste des rêves.

La clarté protégée reposera

Sur la table des eaux.

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L'étoile aime l'écume, et brûlera

Dans cette robe grise.

Yves Bonnefoy

"L'été de nuit", in Pierres écrites